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Ascolto “An American Prayer”, capolavoro di Jim Morrison, mentre leggo la dichiarazione (in francese) rilasciata dalla sua Pamela Courson, il giorno della sua morte, a un comando di polizia francese. Mi è stata donata da E-mule quando cercavo delle foto per farne un ritratto in ceramica e pittura (di Jim), per un’esposizione. Una delle mie Pilot BP-S Matic finisce qui la sua corsa. Tra un po’ leggerò ad alta voce i due fogli che ho cucito per il vernissage di una mostra, domani. Non posso che ispirarmi a Jim, anche se non ci sarà musica. Io porterò i funerali nella capitale. Con reverenza solo ai miei miti. Dopo aver sgozzato il Salento decorando “a cappella” la casa-museo Vincent City. Il Salento scemo quanto la capitale. Eh eh. Dopo aver portato le rose sul mio Salento, ora mi tocca sgozzare la capitale e ben pochi possono aiutarmi: è davvero un lavoro tutto mio! Quando dico: Uno libera tutti! Intendo dire che Uno Sadgold sta giocando per vincere la sua pelle e con la sua quella di molti. Per non essere un rigurgito, perché non voglio diventarlo. Un rigurgito ingoiato da quello che viene chiamato “sistema” devo guardarvi con più occhi e voi dovete vedere su di me più tempie, più cazzi, più mani, più orrore, più di tutto. Io sono la fame e la fama. Il cadavere della vera fama che si sta risvegliando.

                                                                                             Orodè

MINISTERO DEGLI INTERNI- Prefettura di polizia-
Processo Verbale N° 997 di Pamela Courson

Anno 1971,  3 Luglio, ore 16.30

LA FENOMENOLOGIA DELLA RABBIA

1.  La libertà della donna tutta pazza

di imbrattare e giocare con la sua pazzia

scriverci con le dita inzuppate dentro

lungo tutta una stanza

che non è, certo, la libertà

che uno ha, di camminare a Broadway

fermarsi & tornare indietro o proseguire

10 isolati, 20 isolati

ma sembra invidiabile forse

a chi compromessa

si raggomitola nella placenta del reale

che doveva nutrirla & che la strangola.

Senza di te sono morto, lo so e non me ne dispiace. Stappo una Franziskaner. C’è gente ma io che ruolo ho, io insoddisfatto? Io sono triste e non posso farci niente. Se mi prendessero… sono un pacco, un poster, un mostro!

Signore della musica

Pudore

Trapasso

Come m’identifico sprofondo

Orecchio del mercante

Madre

Padre

Signore

Creatura dello spazio

Abisso

Come m’identifico sprofondo

Non ti chiedo di sollevarmi

Signore dei miei labirinti

Di questa cosiddetta anima-

Pertugio infinitesimale

Di catrame,

di catarro.

Abbiamo sempre cercato il magico nella morte!

Orodè

Bacio per terra e pubblico alcuni passaggi da questo meraviglioso unico libro- “Diario di un ladro” di  Jean Genet- sù nella foto, circondato dalle Pantere Nere- da cui siamo passati sia io che la mia salvifica Keybee:  

 “Un tale linguaggio non si scrive. Lo si sussurra di notte in un orecchio, con voce arrochita. All’alba lo si dimentica.

Qui già segnalo uno di quegli strappi- terribili, perché li provocherò nonostante il pericolo- che m’hanno rivelato la bellezza.

Entrando sempre più a fondo nell’abiezione, l’orgoglio sarà più forte (se quell’accattone sarò io) quando avrò acquistato la scienza- forza o debolezza- d’approfittare d’un tal destino. Bisogna, mano a mano, che questa lebbra mi guadagna, ch’io la guadagni e ch’io guadagni.

È ben lunga la strada che imbocco per raggiungere la vita primitiva. M’occorre anzitutto la condanna della mia razza.